Discussione delle licenze Creative Commons

[eliahu AT kotl.tv]

Greetings from Israel,

I have been publishing my material in Copystraight for the last four years, 
and in order to clarify the concept, added the following notice:

Copystraight by Eliahu Gal-Or

Copyright = I own this intellectual property and sell/rent it through a
contract 
 
Copyleft = I hereby place this intellectual property in the public domain 
 
Copystraight = Only complete reproduction allowed, no out-of-context
quotation, and only with with full credit to the original author 


I would like to know from the list if anybody else has applied this concept 
since, and I am leaving the story with the posting so that you may have the 
option of posting it too, if you wish - I have also translated it in Hebrew, 
French and Spanish.

I use my writings as an intellectual food offeriing, notably, I add them to 
the food baskets I send friends to celebrate the Jewish Holiday of Purim.

This is the story, I will also welcome material from other forum members, as 
I plan to either organize a live event in Israel to discuss this aspect of 
Intellectual Property Law, or to hitch a ride on a similar panel if I find 
one soon enough.

All the best to CCers,

                                        Eliahu Gal-Or

Please note: In this context, I do not give a hoot about Middle East or any 
other politics, and any reference to some of their aspects in the story is 
only meant to entertain. 


Le Jeu de Robin et Marion 
 
a Purim story, Copystraight by Eliahu Gal-Or 

 
With remarkably sensual, feline steps, the tall redhead on whose shoulder
hung a capacious Bulgari tote-all, her grey mesh stockings barely concealed
by 
Ferragamo's very latest model of sterling silver and cork sandals, stepped
on the number Four bus at its last stop of the Ramat Eshkol neighborhood;
she carefully chose a free seat, next to a curmudgeonly Rabbi who was
poring on the usual leather-bound octavo volume, pondering over the Divine
Law's subleties and the foolish conclusions those less erudite than him
would risk reaching had they dared to do so without his valuable
assistance. 
 
She asked him politely for permission to sit beside him; he distractly
nodded, only for his distraction to be vehemently pierced by the sudden
gaze of her eyes which, announced by her cultured, one could say manicured,
Parisian accent, had jolted him back in a flash to his adolescence in the
Marais, where between a page of Gemara and the next, he used to sandwich a
joint and a pleasant billiard game at the Rue Des Rosiers pool hall, with
his ex-maid whose professions now were painter's model, movie stand-in and
discreetly, for a chosen few police commissioners and politicians who spent
most of their leftover time preaching F.amily Values, exceptionally
desirable and rewarded whore. 
 
Marion, the Fire-haired Gentile who had never taken him seriously about her
possible Jewish origins, but whose expressive face was lickety-spit
identical to that victim of the Inquisition immortalized by Velasquez, and
at a distance of centuries instantly recognized by Reb Reuven at the Prado,
on his honeymoon with Sarah in 1970 when he had finally pleased his mother
by accepting the match which came with a tenured research position at Bar
Ilan University and a new little house in the Orthodox Kibbutz of Yesodot. 
 
So the new couple had set off for the Holy Land in a second-hand Citroen
bread truck, loaded with both their grandmothers' furniture heirlooms and
the Sefer Torah Reuven had written in honor of a cousin perished at
Auschwitz and destined to the Kibbutz Synagogue. The overland adventure
took them throughout most of Europe to meet all the relatives except those
in America, through Turkey, Syria and Jordan towards thirty years of
excellent academic career, hers in sociology, delicious organic food grown
in their own backyard and fabulous Shabbatot and Holidays, to the Hassidic
beat of Rabbi Shlomo Carlebach pouring forth from the clear voices of their
eighteen boys, counterpointed by the wailing of the last born, finally a
girl. 
 
Then Sarah, who had miraculously escaped a horrible bus explosion set off
by palestinian terrorists and which had rushed into the Next World
twenty-eight innocent civilians, mostly women and children, started to
hallucinate and wake up screaming, and the stroke which took away her
speech for the last five years could almost be considered an act of mercy
by that Creat-r in whom, despite it all, Reuven could not bring himself to
give up the belief. 
 
And now Marion was once more sitting next to him, with the precise
expression she had so many years before in the Parisian Metro; Marion which
no turned-up rabbinical noses nor the threats by his Rosh Yeshiva could
force him to forget, was there, and he was looking at her now, a fierce
eighty-year old redhead whose body had stayed in teenage shape, just like
Josephine Baker's whose live performance they had seen 
together, amazing voice, feeling and wearing very few ostrich feathers. 

Marion who still moved her hips with exquisite competence, what could she
possibly be looking for in the Holy City? 
 
In the hot springtime of the Parisian Sixty-Eight student Anarchist
demostrations Marion had made every possible effort to enter, through foul
language and daredevil exploits, her name in the Guinness Book of Records
as the world's most Atheistic Atheist by attending those of Daniel
Cohn-Bendit where she played the part of Robin Hood by stealing the stuff,
the shit, in other words the hashish supplies of the rich comrades to
donate to the poor ones the little bit that she managed to not consume
herself or maybe, just for fun, re-sell to their original owners. Yes,
Marion, the one whose only Messiah was Wilhelm Reich and Orgasm the blessed
message of salvation for a society castrated by the Fascist Emotional
Plague. 
 
Reb Reuven had carried on a triple life in Paris: The first life was that
of a talmudic genius cum Real Estate wheleer-dealer at the Yeshiva du
Marais run by his uncle Reb Elchanan, where the young Reuven always
succeeded with his incredibly sharp pilpul to have all his artistic
diversions forgiven by family and Rabbis except the one who had fathered
him and who could not stand his constant turning down of the prestigious 
matches that matchmaking agencies insisted on offering him, and which ended
as just sources of aggravation and tears for his mother, herself the
daughter of a very reputed rabbinical dinasty. 
 
His second persona was named Robin, and covered the black velvet yarmulke
with a classic basque beret tilted at Che Guevara's angle, besides sweaters
and jeans liberally stained with multi-colored oil paint spots, veritable
Jackson Pollocks in movement, one of them even authentic and signed by the
artist, won at a London auction. His main interest at the demonstrations
was to cling the closest possible to Marion, and look for outlandish
location wherein to have sex with her. 
  
The third identity, Rubens, was known only to a very restricted cadre of
Mossad operatives, to whom he relayed on a non-profit basis all the
information he could glean from the unaware Marion about an assiduous and
generous customer of her, the young Osama bin Laden, at the time a gofer on
behalf of the Imam Khoumeini, who was exiled in Paris but already recording
his subversive audio cassettes and having them smuggled into Iran. 
 
The furtive gaze had left him no doubt at all; he knew that Marion had
recognized him too and a chill crept down his spine till the very end of
it, his coccyx stiff like an icicle, gently bobbing with the rhythm of the
potholes on Samuel the Prophet Street, suggesting to him that she had
actually stalked him, watching from a bus stop's distance with her
minuscule telescope until he had boarded first. 

Marion had married Ohsama and converted to Islam, moving into his harem in
Kabul for the last thirty years, disappearing in its aromatic fog and
inhaling it as deeply as she was capable of. She must obviously have
escaped, and at her heels, probably on this same bus and moment, the fat
palestinian olive peddler from Shuafat was likely to be following her on
her furious husband's behalf. 
 
Fear was steaming from each of her pores, but was also accompanied by
fragrant pheromones of unheard-of violence. She had addressed him in the
frayed Yiddish that had been forwarded her by living among the Latin
Quarter's Jews, and had quickly accepted his offer of an espresso at
Sergio's, which naturally developed into a ritual of antipasti, green
lasagna, guitar strumming and her speedy absorption of a bottle of Grappa
dell'Artista, privately distilled by Luciano of Me'Or Modiim for his
friends. 
 
 
Reuven had remained totally sober, because he was drinking from his private
bottle of Tequila Sauza which he kept at the bar for just such kind of
occasions, and whose contents were 90% mineral water and Wissotzky tea,
trusting in his salt, lemon and satisfied mumblings act to dispel
suspicion. 
 
After twenty-five years of quiet conjugal life at the kibbutz,
disintegrated by the bus explosion, Reuven had moved with his family into
the Jewish Quarter of the Old City of Jerusalem, a few steps from the
Wailing Wall and from his son Prof. Tarfon, famous neurosurgeon whose name
opened every door at Hadassah Hospital, where for three times a week he
pushed his mother's wheelchair through the Rehabilitation dept. to try
giving her back her speech. 
 
The father had gotten back to his Parisian routine, minus Paris,
alternating intense sessions of studying the Holy Kabbalah to equally
intense meetings with all the famous artists which he managed to entice
into his social circle and convened every Thursday afternoon at an
intellectual luncheon for the forty who came first, due to Fire Dept.
restrictions, at his best friend's restaurant's upstairs room. There the 
exchange of news and ideas on the rebirth of Zionism was fed, and what
counts most, copiously moistened at his expense, and after watching
together the evening news on satellite TV half of the group would leave for
the discos and the other half stepped onto a rented bus for a ride to the
cave in Beit Meir to study the Sacred Texts all night by candlelight under
his guidance, and then recite, after a steaming ritual bath, the morning
Prayers and the complete Book of Psalms. 
 
In her house, the pious Sarah was immersed in the stupor of anesthesia, and
he, today when it was Purim, was asking himself why all his sobriety was
unable to obliterate in the deepest depths of his mind, the olfactive and
gustative memories of Marion's delicious vaginal fluids, leisurely enjoyed
for breakfast in the chemistry labs of the Sorbonne during the student
occupation of Sixty-eight. The blonde media darling who staged them then
was now himself a member of the European Parliament, whose daily whores
were all rigorously sixteen year olds of either gender, and laid drugged
and handcuffed during the futile attempt at penetration, wherein he
remained flaccid at the taxpayers' expense. His ghost-written memories,
instead, kept on parading throughout the world in sixty-nine idioms fully
erect for many years in the bestsellers' lists, providing him with a steady
supply of crisp bills to lose at roulette. 
 
Finally, the bombshell: Loudly raucous after two packs of Gitanes
chain-smoked from a single match, while the stereo accompanied for the
third time with a charming execution of "Le Jeu de Robin et
Marion" on
Alfred Cortot's magical keyboard, which they had once shared live at the
Salle Pleyel and Ruth, Sergio's sweet witch of a daughter, had obligingly
fished out for them from the Napster website. Marion started to explain
what had indeed brought her to the Holy City. 
 
She successfully squeezed into less than five minutes, as if it was a
basketball game, the whole saga of escaping from Kabul with the help of
another of bin Laden's wives, a roman Jewess named Cecilia who had soon
been tracked in London by Ohsama's goon and strangled by him in a taxicab
whilst sitting beside Marion, who had then mortally surprised the Afghan
with a classic Hat-pin-dipped-in-curare trick, and escaped to New York
where she had stayed put in a private clinic in the Catskill Mountains for
three long months, until she could muster the courage to fly to Tel Aviv
via Zurich. 
 
Now Marion offered him, imagine, Bin Laden's agenda which she had stolen
away, and guarded intimately, rolled up inside a condom; she had just
shattered his last illusion by revealing that unbeknownst to him, she had
been throughout the whole game a Mossad operative, his senior instead of
his patsy, and was already meant to become a mole in Osama's gang. She had
remained inactive for thirty years, until Cecilia had come in with the
signal she had been waiting for. 
 
In the meantime Marion had traced, in Kabul of all places, the remnants of
her family who had sought refuge there in Torquemada's times, and dredged
up the fact that her grand-grandmother had married a Persian carpet
merchant and moved to Paris, where she was buried in the Great Cemetery.
This revelation had induced Marion to study and secretly practice her
ancestral faith, and she had come to give Reuven the task of helping her
prove her Jewish identity to all and sundry so that, come the moment, she
would be guaranteed a Jewish burial. 
 
Marion was also carrying in her huge bag Cecilia's diary and her own
humongous one, thickly compiled in microscopic script. But Marion had also
another need, perhaps a bit harder to fulfill, for pure logistical reasons
if nothing else, seeing that his seventy-two year old organ urgently
demanded to come back from the five years of retirement Sarah's stroke had
prematurely forced him into. 
 
Marion wanted to make love at least one more time, and this one without
hang-ups and the subtle, not sufficiently hidden prejudice she had hitherto
silently swallowed. His indecision lasted but a moment, and they
immediately ran into Rehov Agrippas, into the shining Purim morning towards
their appointed rite of Spring, towards another friend's closed second-hand
bookshop, on whose walls the eyes feasted on splendid frescoes by Itzhak
ben Yehuda, another living legend in the Hevra, and whose key he had been
entrusted
with so that he could occasionally check up on the e-mail hunting for rare
editions of Judaica on the auctions he had never lost the taste for,
towards the shop's elegant Biedermeyer couch in 
whose armrest's hidden compartment a fine pure Talisker malt bottle
awaited, towards, most of all, the couch where Life, finally, awaited its
dues. 
 
Good Purim, Good Purim. 

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Il Gioco di Robin e Marion

Camminando con accentuata sensualita', la rossa leonina con la capace borsa
di Bulgari e l'ultimissimo modello di sandali di Ferragamo
sali'sull'autobus numero quattro all'ultima fermata di Ramat Eshkol. 
Scelse con cura il sedile libero, a fianco di un attempato Rabbino che
ponderava il solito librone in ottavo sulle sottigliezze della Legge e le
pinzillacchere che i meno eruditi di lui avessero potuto erroneamente
attribuirLe. Lei gli chiese il permesso di sederglisi accanto, lui
distrattamente assenti' con la testa, ma la sua distrazione sfumo' di
colpo, allorche' la furtiva scrutata agli occhi della turista, che erano
stati annunciati da un forbito accento parigino, si erano rivelati
argotamente arguti e lo avevano riportato al Marais della sua    
adolescenza, dove tra una lezione di Gemara e l'altra soleva infilare di
soppiatto uno spinello ed una piacevole partita di biliardo al salone di
Rue des Rosiers con la cameriera, di ulteriori professioni modella,
comparsa del cinema ed occasionalmente discreta' mignotta per commissari di
partito ed insospettabili onorevoli. Marion, la gentile dalla chioma fulva
che non aveva mai preso sul serio le sue putate origini ebraiche, ma il cui
viso era identico sputato a quello di una vittima dell'inquisizione
immortalata da Velasquez e poi, a distanza di secoli, riconosciuta da Reb
Reuven al Prado durante la sua luna di miele con Sara nel settanta, quando
aveva messo la testa a posto, ed accettata una posizione di ricerca
all'Universita' Bar Ilan si stava dirigendo verso la Terra Promessa con i
pregiati mobili di sua nonna ed il Sefer Torah appena completato in onore
del cugino perito ad Auschwitz, stipati nel furgone Citroen comprato
d'occasione dal panettiere all'angolo, verso la loro nuova casetta nel
Kibbutz Ortodosso di Yesodot, verso trent'anni di carriera accademica ed il
serio matrimonio con la mite Sara, che gli aveva dato una dieta squisita,
Sabbati fiabeschi scanditi dal ritmo Hassidico di Shlomo Carlebach che
sgorgava dal coro di ben diciotto figli, e il vagito del'ultima nata,
finalmente una femmina.

Poi Sara, che era scampata miracolosamente ad un orribile attentato
palestinese sull'autobus che aveva portato ventotto civili innocenti
nell'Aldila', aveva cominciato a vaneggiare e svegliarsi urlando, e
l'ictus che l'aveva ammutolita per i successivi cinque anni poteva quasi
essere considerato un'atto di misericordia da parte di quel D-o in cui
ciononostante Reuven non riusciva a smettere di credere. Ed ora Marion era
di nuovo al suo fianco, seduta con la stessa espressione di tanti anni
prima nel Metro', Marion che ne il naso arricciati ne le minacce di
espulsione abitualmente propinategli dal Capo Rabbino della sua Yeshiva
erano riusciti a fargli dimenticare, era li e lui la rivedeva ottantenne a
Gerusalemme, col corpo identico a quello di allora, come Josephine Baker il
cui numero avevano visto insieme ai bei tempi coperto da pochissime piume
di struzzo. Marion che ancora ancheggiava con squisita competenza, che
poteva mai essere venuta a fare nella Citta' Santa?

Lei che nella calda primavera del Sessantotto parigino aveva fatto ogni
possibile sforzo di turpiloquio e sregolatezza per cercare di entrare
nell'annuario Guinness come l'atea piu' atea del mondo, la piu'
sfegatata alle dimostrazioni anarchiche di Daniel Cohn-Bendit in cui faceva
la parte di Robin Hood rubando la roba, la merda, insomma l'hashish ai
compagni ricchi per regalare a quelli poveri il poco che riusciva a non
consumare o magari rivendere alle sue stesse vittime, tanto per spasso.

Si, Marion, quella il cui solo Messia era Wilhelm Reich e l'Orgasmo il
benedetto messaggio di salvezza per la societa' castrata dal Fascismo.

Reb Reuven aveva condotto una tripla vita a Parigi a quei tempi: La prima
era quella di genio talmudico, oltre che intermediario immobiliare durante
gli intervalli, alla Yeshiva du Marais di Reb Elchanan, dove il giovane
Reuven riusciva con il suo filatissimo pilpul a farsi perdonare tutte le
diversioni artistiche da famiglia e rabbini tranne uno, suo padre per la
precisione, che non riusciva a sopportare il suo continuo rifiuto dei
prestigiosi Shidduchim che le agenzie matrimoniali insistevano ad
offrirgli,
e che finivano con l'essere solo fonte di lite e pianti per sua madre,
anch'essa discendente di una prestigiosa dinastia rabbinica. La seconda
personalita' si chiamava Robin, e copriva la kippah di velluto nero con un
classico basco allo stesso angolo di Che Guevara, oltre a pullovers e jeans
generosamente macchiati di pittura ad olio multicolore, dei veri Jackson
Pollock in movimento, ed in un caso, anche autentici e firmati, vinti da
lui ad un asta londinese. Alle dimostrazioni, lui era sempre il piu'
possibile
vicino a Marion perche gliela dava gratis. La terza identita' dal nome di
Rubens, era conosciuta soltanto da un piccolo nucleo del Mossad, cui
riferiva senza scopo di lucro quanto riusciva a carpire dalla ignara Marion
sui movimenti di uno dei suoi amanti, il giovane Osama bin Laden che era
allora il factotum dell'Imam Khoumeini durante il suo esilio parigino, e di
lei assiduo, generoso cliente.

Lo sguardo fugace non gli aveva lasciato alcun dubbio; Marion lo aveva
anch'essa gia riconosciuto ed un brivido freddo al fondoschiena gli
suggeriva che lo avesse addirittura atteso di proposito, osservando la
fermata precedente del'autobus con un minuscolo cannocchiale fino a che lui
vi fosse salito. Marion aveva sposato Ohsama e si era convertita all'Islam,
andando a vivere nel suo harem a Kabul per gli ultimi
trent'anni,sparendo nella nebbia profumata ed inalandola il piu'
profondamente possibile.

Evidentemente doveva essere evasa, e sulla sua pista, probabilmente sullo
stesso autobus, la grassa palestinese venditrice ambulante di olive poteva
in questo stesso momento essere incaricata di pedinarla. La paura le
sprizzava da ogni poro, ma era anche accompagnata da fragranti feromoni di
inaudita violenza. Gli aveva rivolto la parola nello sbrindellato Yiddish
che le era stato inoltrato da sua madre, ed aveva accettato veloce
l'offerta di prendere un caffe' da Sergio, che si era naturalmente
sviluppata in un rituale di antipasti e lasagna, con la chitarra per la
rimpatriata, ed il veloce svuotamento da parte di lei di una intera
bottiglia di Grappa del'Artista, distillazione privata di Luciano da
Me'Or Modiim. Reuven era rimasto totalmente sobrio, poiche' beveva dalla
sua bottiglia privata di Tequila Sauza che custodiva al bar di Sergio
proprio per occasioni del genere, ed in cui novanta per cento del
contenuto erano acqua e te Wissotzky, confidando nella sceneggiata al sale,
limone e mugolii di soddisfazione per dissipare ogni sospetto.

Dopo trent'anni di tranquilla vita coniugale al kibbutz, sconvolta
dall'esplosione sul'autobus, Reuven si era trasferito con la famiglia al
Quartiere Ebraico di Gerusalemme, a pochi passi dal Muro del Pianto e da
suo figlio il Prof. Tarfon, brillante neurochirurgo il cui nome apriva
tutte le porte dell'Ospedale Hadassah, dove per tre volte alla settimana
egli spingeva la sedia a rotelle della madre nel reparto di Riabilitazione
cercando di farle riprendere la parola.. Il padre era rientrato nella
routine di tipo parigino, alternando intense sessioni di studio della
Cabala' ad altrettanto intensi incontri con tutti gli artisti famosi che
riusciva ad includere nel suo cerchio sociale, e teneva testa ogni Giovedi'
pomeriggio ad una tavolata intellettuale al secondo piano del ristorante
del suo migliore amico, dove lo scambio di  notizie ed idee sulla rinascita
dello Zionismo erano generosamente alimentate e lubrificate a
spese sue, prima che la meta' del gruppo se ne andasse e l'altra meta' si
dirigesse nell' autobus appositamente noleggiato alla caverna di Beit Meir
per studiare tutta la notte I Sacri Testi a lume di candela
sotto la sua guida e ritornare al Muro del Pianto per recitare, dopo un
bagno rituale bollente, le Preghiere dell'Alba ed il completo Libro dei
Salmi.

A casa sua, la pia Sara era immersa nello stupore dell'anestesia, e lui
oggi che era Purim, si domandava perche' tutta la sua sobrieta' non
riusciva ad obliterare nelle piu' intime profondita' della sua
mente la memoria olfattiva e gustativa del delizioso umore vaginale di
Marion, che aveva a lungo centellinato nelle sue prime colazioni ai
laboratori chimici della Sorbona, durante l'occupazione del Sessantotto, Il
capo brontolone che le dirigeva  era ormai anche lui un rispettabile
deputato al Consiglio d'Europa, le sue mignotte di ambo i sessi tutte
rigorosamente sedicenni, ed ammanettate durante il futile tentativo di
copula, in cui restava flaccido a spese dei contribuenti. Le sue memorie
invece, continuavano a restare erette nelle liste di bestsellers e gli
utili di questi ultimi andavano agli allibratori.

Finalmente, la bomba: Con la voce roca dopo due pacchetti di Gitanes fumate
a catena da un solo cerino, mentre lo stereo la accompagnava per la
terza volta con l'incantevole esecuzione di "Le Jeu de Robin et
Marion"
sulla magica tastiera di Alfred Cortot che avevano ascoltato insieme una
volta dal vivo alla Salle Pleyel e che Ruti, la figlia di Sergio aveva
scovato per loro sul sito Internet di Napster, Marion comincio' a spiegare
il suo arrivo nella Citta' Santa. Marion era riuscita a comprimere in meno
di cinque minuti, come se si fosse trattato di una partita di
pallacanestro, tutta la saga dell'evasione da Kabul con l'aiuto di una
successiva moglie di Bin Laden, un'Ebrea romana che era stata poi trovata a
Londra dallo scagnozzo di Osama e strangolata da questi nel taxi mentre era
seduta a fianco di Marion, che aveva a sua volta ucciso di sorpresa
l'Afgano col classico spillone da cappello intinto nel curaro, ed era poi
scappata a New York dove era riuscita a nascondersi per tre lunghi mesi in
una clinica privata delle Catskills, prima di sentirsi sufficientemente al
sicuro per affrontare il volo per Tel Aviv via Zurigo. Adesso Marion gli
offriva nientepopodimeno che l'agenda di Bin Laden, che aveva trafugato e
custodito intimamente per tutto questo tempo, arrotolata in un
preservativo, dopo avergli distrutto l'ultima illusione con la rivelazione
che anziche' essere un'utile idiota, era stata un'agente del Mossad anche
lei tutto il tempo, ed in un grado superiore al suo, per poi essere
destinata a fungere da talpa nel gruppo di Ohsama. Per trent'anni era
restata inattiva, fino a quando Cecilia la romana le aveva dato l'atteso
segnale.

Nel frattempo Marion aveva rintracciato proprio a Kabul il resto della sua
famiglia che vi si era rifugiata ai tempi di Torquemada ed il fatto che
la sua bisnonna  aveva sposato un mercante parigino di tappeti ed era
ancora sepolta a Parigi al Cimitero Grande. Questa rivelazione aveva
indotto Marion a studiare e praticare di nascosto la religione ancestrale,
ed era venuta per affidare a Reuven il compito di aiutarla a provare la sua
identita' di Ebrea in modo che, arrivato il momento, potesse avere
assicurata la sepoltura in un cimitero ebraico. Marion aveva anche con se
nel borsone il diario di Cecilia ed il suo, enorme, compilato fittamente in
calligrafia microscopica. Ma Marion aveva un altro desiderio, forse un po'
piu' difficile da esaudire, piu' che altro per ragione di logistica, visto
che il suo organo settantaduenne gia prepotentemente insisteva a voler
uscire dallo status di pensionato cui lo aveva relegato l'ictus di Sara.

L'indecisione era durata solo un attimo, e si erano subito avviati, dita
intrecciate e cuore in gola, incuranti di ogni incontro imprevisto,
sull'affollato Rehov Agrippas di una mattinata di Purim, verso il negozio
di libri di un amico che gliene aveva dato la chiave perche potesse
occasionalmente riposarsi sul divano, o controllare l'e-mail alla ricerca
di rare edizioni di Judaica nelle aste di cui non aveva mai perso la
passione.

Verso l'elegante divano Biedermayer nel cui bracciolo li aspettava
un'eccellente bottiglia di puro malto Talisker; soprattutto verso il divano
dove la Vita, finalmente, li aspettava per riprendere il suo corso.

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End of this episode, the whole book is available as a proper business 
proposition, along songs and much more material, because I must make a living 
too.

                                            Eliahu Gal-Or